Trazos cercanos a un otoño prohibido

Ojos como platos y una noche llena de memorias que guardar en el rincón de los secretos para siempre. La última noche de un verano sin pasada, recordado por los picos de los momentos felices, como en la gráfica de una verdad fingida.
Luces de la noche que no ciegan, que sonríen descaradamente al cielo.

Instantes de amor descontrolado en los baños, pillados en un sortilegio prohibido; abrazos repartidos a diestro y siniestro, haciendo nuevos mejores amigos a cada momento aprovechable.
Bailes amarrados hasta el amanecer, en algún jardín perdido en la memoria, con sillones hechos con nubes de comodidad. Sombreros de paja que tapan un sol no querido y tan deseado en el no frío del amanecer.

Controles policiales que estremecen la piel, apostados en esquinas de fuego, con luces llameantes a la orilla del río.
Y las tramas infinitas, los cigarros a medio fumar acompañadas por la suave letanía de un cubata, dos de hielo, mitad y mitad. Pasión en besos fugaces que nos demuestran que no nos hemos perdido en el humo y la noche.
Los antros de siempre, las entradas masivas en los bares a punto de cerrar, los 2X1, las canciones de ayer, de hoy, de mañana y de cuando no suena la música.
Playas que se comen la arena a bocados, engulléndola y engulléndonos a nosotros en una huida atemorizada por un acantilado imposible.

Las carreras en coche, las agentes de la noche, la pluralidad de idiomas, inglés, francés, ahora español. Las fotos sin sentido, las copas de una francesa que se atascaba en el cuatro contando hasta ocho. El Laúl, el grande y el chico; el Arriate y su albero, sus luces, nuestros gritos contenidos y una rizosa haciéndonos reir.
El mirador de las redes, el “portuenze” donde las primas hicieron promoción, el italiano perdido que llegó en mitad de agosto. La fuente y sus charcos, las recogidas de botellas para no dejar de beber. El parque hasta las seis, casi haciéndose de día.

Las puestas de sol, el gazpacho, la tortilla y la ensalada de pasta. La cena delicatessen y el alma “pureta” que asoma la cabeza por la rendija de una puerta entreabierta. Las noches con el vaivén de las olas, las antorchas que queman cabellos, las sillas que se bambolean en la arena.
Los novios nuevos cada noche, para todos, para todas. Los saludos, las escondidas, las llamadas absurdas porque son gratis. Las babosas que se queman con sal, los madrileños que cambiaron nuestros aires por una semana; los tatuajes de mentira, de los que se pegan con hielo; el ansia de las pipas, saladas y picantes. Los sones de las guitarras de nuestras emisoras FM.

Azotes por el mal comportamiento, patios andaluces en ciudades checas, con geranios y banderas. Gente que nos visita, que nos disfruta, que lloran por irse y sueñan con quedarse.
La música flamenca, Muchachito, Ojos de brujo y amigas famosas, Delinqüentes y demás bandas sonoras.
Huecos con relámpagos, chupitos de fresa, camareros que nos quieren y miman, música en directo, cervecitas sin control, aparcamientos que son nuestra casa.
Todo esto y mucho más, más que queda por venir.

Quemamos de fuego, de alegría, de recuerdos que se acumulan en un baúl cerrado a cal y canto. Baúl que guardo con delicadeza en la memoria. Baúl que abriré otro día y me hará estallar en risas.
Me Da Miedo Abrir los ojos y no veros, aunque sé que estáis ahí. Porque lejos, aunque cerca, no dejo de escucharos, ni de oleros ni de sentiros.
A los que os vais, en esencia, os quedáis con nosotros, muy cerquita y muy juntitos. Porque todo lo que os quiero no se puede guardar en las decenas de rincones de este puerto que hemos hecho nuestro, para uso y disfrute personal. Para extender raíces, crear círculos, trazar mentiras que no nos contamos.

Nos gusta la noche, el día poco más.
Pero sin duda, las raves son lo nuestro...